yo creo que no
me digo y reafirmo en mi negativa
constante
impertérrita,
hasta que, claro, lllegais
llegas,
van llegando las pruebas
y poco a poco descubro
des-cubro,
re-(des)cubro:

eso



todo

de nuevo


y ya noy hay marcha atrás
ya soy otra,
con todos,
de otras maneras,
tu-yos,
no soy yo
nosoyo
no, no, si soy yo
me volví a equivocar,
pues sí,

a todos, a nosotros,
gracias.

la de hoy

con o sin claridad,
porque va a días,
siento el futuro
pendiendo de un hilo;
esos recuerdos de lugares,
algunas calles de Zaragoza,
del Londres sin metro,
o Berlín siempre amaneciendo,
y el oro italiano, fugaz,
con miles, digo, un par,
quizá tres rostros
que aún me acompañan,
y las canciones,
claro,
esta nostalgia, la felicidad más intensa.

el sol

sólo necesito el sol,
así al atardecer,
el sol camino de mañana,
para olvidarme de mí
ayer;

para empezar con él, de nuevo,
como recién venida al mundo,
tras largos años de espera
sin dormir,
y sin cansancio,
porque va a volver a venir,
el sol,
por fín,
el sol,
justo cuando tuvo que ocurrir;

el sol se adelantó este invierno,
fue por conmiseración,
quiso atrapar a la luna:
la persiguió en la noche,
sin estrellas,
apenas la vislumbraba,
y ella, desacostumbrada a su calor,
huyó despavorida,
pero aquí está,
el sol venció,
por mí,
por todos:
la primavera es hoy.

por pedir

decir todo menos lo que digo,
con palabras y expresarme sin embargo
a través de ellas, transparentes pero inestables;
y aprender a contar, otra vez,
no en minutos sino quizá,
en medidas más adecuadas:
en esperanzas, en trenes, en bostezos y besos;
olvidar cómo pensar demasiado,
como nadie, sólo ser como un pez en poemas;
y empezar a escribir como ellos,
los que sienten más, o quizá,
cómo los que sí deberían escribir
pero están atrapados en trabajos de 9 a 5 y más allá;
y dejarme de poesía
que es pero no es la mía,
esa voz que se me escapa,
dejarme ser en esta poesía,
hasta que deje de querer
lo que nunca sabré hacer.