¡Bienaventurados aquellos que gozan de una elegida, estable, sana, satisfactoria, un tanto enloquecida, apasionada, sincera, íntima, auténtica y comprometida vida amorosa porque de ellos será el Reino de las Excepciones!

esas cosas que iba a escribir

todo lo que digo no son sino rastros, las huellas, remanentes, restos y despojos de miles de conversaciones mantenidas, bien conmigo misma, en voz más o menos alta o baja, bien con quienes apetece hablar,

así que allí os las dejo,

las ideas de hoy, las fantasías de ayer, las locuras del después,

están por el aire, dispersas,

desvaneciéndose, por su propio bien,

huyendo de mi pincel,

dejando hueco para las de mañana.

blanco, negro y gris.

hay gente que dice que no, que no se debería vivir la vida tan intensamente, que entenderla como una dialéctica de blancos y negros cansa al corazón y distorsiona la percepción.

sin embargo, yo opino que el problema no es de visión, sino de entendimiento.

yo veo los grises, bien claros, los siento y padezco; pero es que para mí,

todos los grises son negros.

la palabra, certera y peligrosa.

¿Quién dice que las palabras carecen de fuerza?

Bien, puede ser cierto, pero cuando están bien colocadas, ¡oh! entonces todo cambia: cobran una intensidad de matices casi violentos.

Te golpean, te despiertan, y te muestran esas sutilezas de la vida que sí, en ocasiones, cambian en negro lo blanco.

Por ejemplo, si uno dice: "hasta que me muera, quiero seguir escribiendo" en vez de "voy a seguir escribiendo", el espíritu de la letra da un giro de ciento ochenta grados. Se ha pasado de una ilusionada actitud positiva, arrojada y optimista, de una declaración de principios y amor, a una auto-impuesta tarea arbitraria sobre uno mismo, a la pragmática ejecución de la filosofía del trabajo productivo, casi mecanizado, sin ningún atisbo de pasión.

Por eso, simplemente por esa fuerza de diamante que las más disimuladas palabras tienen, creo que son lo más precioso que los humanos podemos nunca poseer.

Saber manejarlas es un arma. Y es, a la vez, la condición sine qua non de la existencia, completa; pues si no podemos expresarnos, aunque sólo sea para nosotros, en un desarrollo o despliegue que ponga en marcha nuestra potencia de ser, ¿seremos? Estamos hechos, pues, no cabe duda, de palabras. Somos fuertes, resistentes, invencibles.

Como los diamantes, sólo necesitamos pulirnos, es decir, cuidar cómo nos decimos, porque continuamente corremos el riesgo de equivocarnos, de fallar en el tiro de palabra y mostrarnos la realidad, o a la realidad, como no somos pero, por esa fuerza corrosiva de la palabra, seremos.

Corremos el peligro de perder la pasión, auto-imponernos tareas y olvidar el hecho de que, detrás de ellas, hubo una ilusión.

La palabra es, pues, un arma de doble filo.

In this speculation between the possible and the real, let us guard against seeing a simple game. It can be a preparation for the art of living.-Bergson.

I discovered today the beauty that lies in metaphisycal theorization beyond its radical interest in itself and its lure for being a really honest game for one's intellect.

Beauty in itself, for no other end, terribly dazzling in that sense.

But it is there: pure beauty, in words, from some-oneelse's thoughts.

All thanks to Bergson. And many others before him.

es necesario olvidar,

pues para continuar viviendo se necesita espacio,

más espacio del que muchas memorias nos dejan.

y se olvida,

poco a poco,

se quiera o no se quiera,

olvidamos

y seguimos viviendo.

3 things I love

There might be just three things in life I really, really, really absolutely adore.

But they stay hidden. They are not like ice cream or Television, that tend to satisfy me instantly, everyday, as soon and as long as I want them and I make the effortless effort of reaching them.

No, my most favourite things require, paradoxically, some fight.

But oh when I get into them. Oh oh oh. There are no analogies in the world that can explain to anyone else how they make me feel.

Lets just say that they put a smile on my face, for-ever.

Or, at least, until I forget.

Yeah, that is the other drawback. I tend to forget how much I adore them.

But in my mind always remain some small fragments of memories that tell me: get closer to books, stay near to your chosen ones, never leave your pen and notebook home.

And in that way, from time to time, my happyness makes a comeback:

randomly,

as if it were a matter of luck,

I start a tedious routine,

I continue with my everyday life

I set myself on task

but suddenly,

I loose track of time,

the World stops around me,

I don't hear a sound,

I don't feel a thing,

I don't even sense myself

all is in a blank

until I smile.

las palabras materiales

hay cierta magia en una conversación.

dos personas hablando, sin más. compartiendo sus pensamientos y experiencias en la forma de las palabras; palabras que, sin duda, no son más que aire.

¿cómo les seguimos la pista? ¿dónde las almacenamos? ¿cuándo y de qué modo las recuperamos?

muchas personas tienen la seguridad de que cualquier cosa vinculada a ellas, las pobres míseras y frágiles palabras, nunca será ciencia. más cercano ese algo estará a las artes oscuras cuando logran transformar todo aquello que materialmente ocurre o que vibra en nuestras cabezas en organizadas unidades que nos permiten acercarnos unos a otros.

pero en ocasiones yo creo, realmente, ver esas palabras. ellas adquieren materialidad.

si un problema ronda mi mente, la invade, la desorienta y parece no querer dejarla, yo simplemente, si así lo deseo, lo dejo escapar.

un amigo me basta. un buen amigo, eso sí.

sólo un buen rato de palabras dispersas, bailando en el aire me permiten observar grandes bloques de nublados pensamientos alejándose a través de mi boca hacia el horizonte del nunca jamás.

y así, mágicamente, descubro y observo la ciencia de la humanidad.

life is easier somewhere else

never a fight

in my imagination

in my dreams

like in heaven

never a fight

always somewhere else

el monstruo silencioso

hay gente que, o hay días en que determinadas personas, se comporta como el monstruo del cuento de Quiroga.

agazapados, en un rincón de la vida, como dentro del almohadón de plumas, ellos viven viendo vivir a los demás. contemplan y aprenden para, sólo más adelante, reproducir lo interiorizado.

tan silenciosos son que uno no los nota. si se los mira con el rabillo del ojo, y se notan observados, ellos sonríen. nada más, nunca se dan, no comparten, no se arriesgan. saben jugar.

siempre allí, en la sombra, intuidos, emulan, y se dejan trabajar.

y llega el día en que uno, ya sin fuerza, se deja descansar. le flaquea el ánimo, se queda dormido y se da a soñar.

imagina amistades, pasados compartidos, reciprocidad. pero cuando despierta, descubre que todo ha sido un sueño, que ya no le queda sangre y que ese monstruo, de entre las sábanas, tan cercano, se ha disfrazado, se ha levantado y, como uno, empieza a caminar.

todo lo dado, todo lo único, permanece, como pesadilla, en ese pasado que es sólo de uno. y que el monstruo se ha dado a devorar.

siempre igual para siempre.

hay días en que sólo me canso de mí misma.

pero no se salir de este cuerpo, cuerpecillo que habito.

no sé evadirme de mi cabeza, de mis pensamientos, repetitivos, siempre igual de constantes incluso en su inconstancia.

la punta de una pistola no me seduce, demasiado fría y terminal. una derrota anticipada para la esperanza que aún, ella tampoco me da tregua, me mantiene aquí.

por eso es que confío en los demás. me rodeo de gente. todo lo que puedo. ellos son aire, limpio, fresco, azul y vibrante.

pero incluso junto a ellos yo me repito, siempre igual. arriba y abajo. cansada. o excitada. siempre igual. siempre igual. siempre igual. igual a mí misma. así, para siempre. siempre. siempre. un siempre que es eterno. siempre. yo y mis retornos de variables. siempre. yo. igual. para siempre.

te pido por ello que no me hagas pensar.

hazme vivir. sólo sentir.

no más filosofías.

quiero salir de mi cabeza.

sólo te pido eso.

estoy cansada de mi. y quiero dejar de sentirme igual.

para siempre sólo quiero ser con . sólo así.

sólo eso te pido. yo.

ya sabes, siempre igual.

la soga con los otros pasados

desearía agarrarme con una soga. cogerme en este preciso lugar y momento. mantenerme fija, así, para siempre en este ser que ahora me habita. o mejor dicho, en el ideal que ahora me inspira.

de este modo, en un futuro muy o poco lejano, yo podría, con un simple tironcito de cuerda, recordarme a mí misma tal que hoy, ahora, aquí.

mirándome en este espejo de mi pasado, en ese futuro, podría con más seguridad tratar de no traicionarme y lograr mantenerme continua conmigo misma: siempre yo, en esencia.

pero ni esas cuerdas metafísicas existen, ni yo soy nada en ningún momento y lugar más allá del instante en que me voy haciendo, de modo que ese conglomerado de yo seguirá esparciéndose sin remedio, sin orden ni apenas control y

a juzgar por lo que veo en tantos y cuantos me rodean,

yo también me olvidaré. me dejaré en la vereda. pasaré a recoger otro ser, con el mismo nombre pero otro espíritu.

me olvidaré de quien quise ser, a quien abandoné. y así, sin resquemor, sin duda, sin apenas arrepentimiento, quizá incluso, lo que es más aterrador, sin que me quede constancia, o puede que, espero que no, con un tanto de desprecio al ser que me precedió, me daré a ser otra.

beberé en las aguas de una religión cualquiera y nada más será tan importante como ella. u odiaré a mi familia y todo el pasado que me unió a ella inventándome una historia que me impida volverles a sentir como parte de mi naturaleza. o decidiré que lo único importante es mi carrera, me volveré ermitaña, una estudiosa, tan exitosa que la política será mi segunda esposa. quizá incluso me cambie de nombre, me diga que yo puedo olvidar, que nada de mi pasado ocurrió, que esa ya no soy yo y seré más fuerte, más fuerte, más piedra.

o quizá no. quizá haya gente que, a pesar de cambiar en cada instante cada día, se mantiene siempre un tanto fiel a sí misma. yo lo intento; llevo conmigo siempre una soga transparente que me hace preguntarme constantemente: ¿ estás segura, es esto mismo precisamente lo que aquellas otras Irenes harían?

lets commit ourselves to do it!

lets break the rules.

just a bit.

for only if we go astray,

as i said, just a bit,

we will finally enjoy what they circumscribe.

for only when we know how to

go where we aren't lead

we will finally feel the life alive.