y por ella desearía poder escribir como debiera hablar.
así...con pausas.
como...si...mi voz
...fuera estrechándose.
dejando que...se convierta
...en un hilo
...finísimo,
que sea...
casi un susurro, estrechándose, acercándose
...a gatas
para poder hablar...
más claro
sin las palabras,
para poder decir todo...
lo que sólo diría en silencio.
para pedir ese afecto
que no se debe reclamar,
que debe surgir de los espacios sin llenar.
pero no siempre puedo.
ya se ve,
ya se oye,
ni la voz es como escribo
ni el tono es como deseo.
grito, me acelero y me explico.
me contradigo
no me aclaro
ni me entiendo;
pero está bien.
está bien que grite,
y mi voz se vuelva potente
y te agarre,
y te golpee,
y te impida reaccionar,
y te tire,
y te derrumbe,
y te vuelva débil sin avisar,
para al momento, de nuevo,
sentir que ha cambiado,
que ella sola se te acerca,
sonriendo,
sincera y melodiosa,
dispuesta a rectificar.
pero está bien,
a veces está bien todo,
hasta lo incorrecto me parece bien,
y esos son los días en que disfruto:
dejándome llevar,
llevándome por esa seguridad adquirida:
de que todo es cierto
si susurro o si grito,
si me alejo o me acerco,
soy yo,
siempre yo,
yo elijo,
y eso es lo que importa.
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